Désiré. Désirée.

Désiré, c’est comme ça qu’elle m’appelle. Ce n’est que mon petit nom, en attendant qu’elle puisse me donner un véritable prénom. Je suis son petit ange, je vis dans ses rêves.

Un jour très sage, un autre turbulent, elle me connaît déjà sous tous les angles. Et moi, je connais sa voix, je savoure ses caresses. Elle aimerait tellement pouvoir me toucher autrement que par la pensée, ailleurs que dans ces songes d’où elle revient plus triste encore de m’y avoir laissé.

Elle me donne déjà tant d’amour, cet amour qu’elle ne peut exprimer à personne. Et je ne peux rien lui donner en retour. Juste un petit espoir, celui d’être face à elle, un jour, pour lui offrir un sourire, un regard. L’espoir qu’un jour, quand elle se réveillera, je serai bien là.



Désirée, c’est comme ça qu’elle m’appelle. Ce n’est que mon petit nom, en attendant qu’elle puisse me donner un véritable prénom. Je suis sa petite fée, j’existe dans ses pensées.

Je suis déjà une petite princesse, chouchoutée, dorlotée. Elle m’envoie de tendres mots, des mots qui sonnent comme des poèmes inventés pour moi. Mais elle ne peut pas voir le sourire que je lui donne en échange. Et ses yeux à elle se mouillent de ne pas me voir.

Elle me réserve tant d’amour, cet amour qu’elle ne peut pas partager. Je voudrais lui dire de m’attendre encore un peu, lui dire comment je m’impatiente d’être dans ses bras. Je crie, mais elle ne m’entend pas. Et commence à croire que je ne sortirai peut-être jamais de ses pensées. Parce que les fées ne peuvent pas vivre dans ce monde où elle m’attend.