Voici la fin

HRP NENYA :

Direction ta boîte MP.
Tout de suite.

Mais.. mais qu’est-ce qui se passe..

Une forme, une onde, le froid la nuit silence…
Le silence dans la nuit, un orage au loin gronde un chant de rage et pourtant sans voix. Je l’entends, je suis son aura du bout d’un rêve, celui que je fais. Je poursuis son chant bruyant et que je n’entends pas. Je reste bouche bée devant la sensation du bruit, tapage au nocturne d’un rêve, éclat de voix sans la voie à suivre, tout juste cette aura humide, des larmes..

Je chute, sur la tête.
Une vieille habitude d’être réveillé dans mon sommeil et d’atterrir au beau milieu de nulle part. C’est la sensation qu’on ressent si le rêve est fort, si fort qu’on ne peut s’en décrocher, s’en extirper sans que la réalité soit brouillée le temps d’un instant, temps de fugue où l’on voudrait poursuivre ce rêve et l’enlacer, le chatouiller pour qu’il rit et ses rires se perpétueraient jusqu'à ne plus entendre qu’eux, s’en gorger pour rire à son tour, à gorge déployée.
Et si le rêve est mauvais, si sa note est fausse ou sonne avec une béquille, un dièse ou un bémol de trop, de moins, le son qui ripe au tympan, alors on s’y attache pour en connaître la raison.

Maintenant, je suis réveillé.
Je ne connaîtrais pas la raison, et ce rêve est décidément très mauvais.

Reste cette sensation étrange, ce bruit qui claque dans ma tête, ce bruit de papier brouillonné et puis qu’on jète parce qu’il sonne faux, parce que les mots qu’on y a écrit n’ont pas le sens qu’on voudrait qu’ils aient.
Le geste fatidique de la lettre au trait d’écriture qu’on ne trouve pas, le ton juste, le mot juste, la phrase de fin qui n’attend plus personne ou au contraire, qui appelle et rugit, crie dans sa force en mots, mis bout à bout pour former le geste de la main qui se tend vers ce qu’on appelle, ce qu’on désir ou regrette, ce qui s’éloigne et puis s’en va.
Ce premier morceau de lettre qu’on jète de rage dans la corbeille des mots ratés.
Et puis, la feuille de papier, du papier blanc ou de couleur selon l’envie, le hasard au milieu d’un pile d’autres feuilles, celle que l’on prend pour écrire sans faute de goût, celle qui essuiera une larme, peut-être, et qu’on effacera avec un tampon ou le doigt, une rature de tristesse sur une page de larmes.

Je vois cette feuille écrite sans l’illusion de ce qui sera, ou est-ce le stratagème des regrets qui pousse la main sur la feuille et trace en arrondis et en lignes droites, les mots de l’appel, les mots d’un maux qui fait mal au ventre ou blesse l’âme d’un tourment regret.
La plume s’étiole, sa pointe se fane à force de traits de regret, le soupir sur la feuille qui n’attend qu’un écho..
La feuille qu’on ne plie pas, qu’on laisse sur un bureau, en son centre, sur un porte-papier, près d’un buvard humide, près du porte-plume à la voix cassée.

La raison efface le rêve, gomme la sensation du rêve inachevé.

Tu n’es pas seule..

Dans ces jours mélancoliques, seule avec soi-même à rêver d'évasion...
A chercher quelqu'un sur un chemin qui viendrait combler ce vide.

Dans ces jours où il faut regarder à l'envers pour voir se dessiner un sourire sur ces lèvres.
Et pour qu'une larme devienne une goutte de pluie.

Contempler le ciel pour s'y voir voler.
Mais qu'importe le temps, il ne parait que mauvais.
Et depuis là-haut, la chute est dur. Le rêve tombe, et la réalité surgit, angoissante et toujours ce vide.
Pourquoi toute cette mélancolie qui ne sert qu'à se faire du mal ?

Ce malaise qui s'installe, perdure...
Pourtant, famille, amis ou d'autres... ils sont là.
Parfois ils devinent, supposent mais n'osent pas.
Parler, pleurer, crier...
Dis leur, ils comprendront.

Car non, tu n'es pas seule...

chacun suit sa route, le chemin que son coeur lui dicte.

Fais ta route petite Nenya... fais ta route et à la croisée des mondes, choisis en fonction de ce que ton coeur te dicte.